facciamo che noi due vi raggiungiamo più tardi

(Spartaco è un lettore del nostro blog; fa l’avvocato – di successo, si dice – e vive a Roma, anche se non è romano. Spartaco ci ha spedito un post, perché aveva voglia di raccontare a quale punto è arrivato lui, nella sua strada cominciata con una scelta universitaria che si chiama Giurisprudenza e proseguita con una professione che si chiama Avvocatura. Noi lo pubblichiamo volentieri.)

Facciamo che noi due vi raggiungiamo più tardi. Uno è portato a mettersi nella prospettiva del Disagiato e dello Scorfano e si chiede: «Ma mentre io vado, loro due che fanno? Quando arrivano? Perché non vengono con me, con noi?». Ma soprattutto: «Che avranno mai da fare?». E così, in quest’illusione prospettica, non guardi dove TU stai andando.Ecco, io ad un certo punto me lo sono chiesto e, accettando l’ospitalità del D. e dello S., ve ne vorrei parlare.

Io sono uno che corre, eccome se corre. Ogni mattina. La mia però non è la corsa pantaloncini-maglietta e IPod che fa tanto bene. Vivo a Roma, abito a 22,4 km di distanza dal mio lavoro, tutti di traffico. Lascio mia figlia a scuola, reprimo il senso di colpa che mi prende sapendo che la rivedrò solo la sera, ormai addormentata, mi rificco in macchina e volo (si fa per dire) fino a San Pietro, dove in garage mi aspetta la moto. Che moto è una parola grossa.
    Ho comprato per protesta un Bajaj, uno di quei vesponi simili alla vespa anni ’60 ma fatti in India ai giorni nostri. Ci mette un quarto d’ora per accendersi, per l’esattezza dai 37 ai 58 colpi di pedale (li ho contati) a seconda che la stagione sia fredda o calda. L’ho voluto io, per non essere sempre costretto all’efficienza, alla velocità. Solo che ogni tanto, quando sono veramente in ritardo, un po’ mi pento del mio integralismo e vorrei avere, come tutti nella capitale, un performante Honda Sh, uno di quelli che ai semafori mi bruciano sistematicamente, si accendono in un nanosecondo e portano gli avvocati che li cavalcano all’udienza che avranno contro di me prima di me.

Accendo allora il mio Bajaj, attraverso il tunnel e sono sul Lungotevere, direzione centro. Alle volte mi fermo in un bar per evitare di svenire lungo la strada per il calo glicemico. Ma non pensate che abbia il conforto del barista che, come luogo comune sui romani vuole, ti saluta calorosamente, ti fa la battuta sulla Roma e ti scalda il cuore. Mangio quasi sempre un cornetto integrale al miele ed un caffellatte freddo e quasi sempre mi odio per non aver avuto il tempo di fare colazione a casa, perché il cornetto sembra di gomma e tutto l’affare mi costa cinquemilalire (ben cinque mila lire, è un prezzo di favor, direbbe la puttana del Carlo Martello di De Andrè). Se fate i conti, su cinque giorni a settimana e undici mesi l’anno fa una certa cifra. E non pensate che sia ricco, sono solo uno che ha fame.

Rinsello la mia moto e appena sono verso il centro, grosso modo dalle parti di via Tomacelli, c’è un grosso store della Ferrari a ricordarmi che se riesco a fare i soldi potrò andare ancora più veloce. Sistematicamente, dico sistematicamente, mi accodo ad uno dei quattrocentocinquantamila bus a due piani turistici che Alemanno ha autorizzato a viaggiare per le stradine del centro e che sistematicamente, dico sistematicamente, ferma il flusso perché uno stronzo ha parcheggiato male e non riesce a manovrare. Io e il mio Bajaj sappiamo però come fare. Guardando con la coda dell’occhio che non arrivi nessuno sparato da dietro, ci si incunea a destra del pachiderma, poi a sinistra, si guarda schifati l’autista, si schiva la turista, si fa da apripista e si vola fino al semaforo, rosso per mezz’ora e verde per un istante, posto in fondo a via del Corso.

Nel frattempo, il mio cellulare ha vibrato tante volte. Mia moglie, che è già al lavoro, sente che è già il momento di fare due chiacchiere, lo studio si chiede dove cavolo io possa essere alla tarda ora delle nove e un quarto. Ma non vibra solo il mio telefono. Anche il cuore è impercettibilmente più veloce. Dovrei correre come una zebra inseguita da un leone nella savana per smaltire tutta questa adrenalina e invece me la digerirò seduto sul mio Bajaj. Mi farà male? Penso che devo fare le analisi, trovare il tempo per andare a correre a Villa Borghese, mangiare meno e ingrano la prima.

Volo verso via del Tritone, dove, causa lavori – ci sono sempre dei lavori, a Roma – c’è il mio personale e quotidiano Motor Show. Ok, mi dico, se passo appena un po’ nell’altra corsia, quella dedicata ai taxi che vanno in senso contrario, e mi lascio scivolare addosso qualche vaffanculo come fisiologica conseguenza della mia scelta, posso superare le tre macchine che mi separano dall’oasi di pace e tranquillità che si è creata tra un furgone per lo scarico merci ed un autobus a due piani che hanno avuto la decenza di non incollarsi ad un millimetro l’uno dall’altro. E così, dopo un po’ la vedo.

La fontana del Tritone, posta al centro di Piazza Barberini, che ogni giorno di più sembra voglia prendermi per il culo, come a dirmi: io sono già qua e tu ancora manco hai iniziato la giornata. Ecco, sono le nove e trenta di una qualsiasi giornata della mia vita. E il termine “Decrescita felice” si è già affacciato una decina di volte alla mia mente. Tra un po’ accenderò il computer, andrò su sempreunpoadisagio.blogspot.com e mi chiederò a che punto sono, più o meno, i due padroni di casa.