essere di destra

di lo Scorfano

Sono al telefono con mia madre, solida donna di origine austroungarica, atavicamente e inossidabilmente di destra, nemica acerrima di qualunque “comunismo”, silente sostenitrice di un dispotismo non eccessivamente illuminato. Parliamo di politica, perché ogni tanto lo facciamo, nonostante le divergenze. Lei, che fin da tempi non sospetti (i tempi non sospetti sono gli anni prima del 1994, per intenderci) ha sempre votato a destra, passando poi da An al PdL con qualche piccola difficoltà, mi dice: «Certo che ormai è proprio rintronato, quello lì».

«Quello lì, chi?» le chiedo io, con il cuore gonfio di speranza. E lei non mi delude: «Come chi? Berlusconi! Tutte queste storie di giudici e di donne, non capisco perché non si ritira in una delle sue ville e non ci lascia in pace, guarda. Non ha mantenuto niente di quello che aveva promesso vent’anni fa, niente. Ed è talmente invecchiato che continua a ripetere le stesse cose come se niente fosse, come se nemmeno sapesse più quello che sta dicendo e a chi lo sta dicendo…»

Io la fermo. E le chiedo, sinceramente disorientato: «E quindi, se si andasse a votare l’anno prossimo, tu cosa faresti?»   
            «Niente » mi dice lei, «starei a casa.» «E Fini» dico io, «non andresti a votare Fini?» «Ma no, dai!... Quello si è messo con Rutelli, con Casini… Non potrei mai votare gente del genere. No, guarda, io ho già deciso: non vado proprio a votare la prossima volta, tanto è inutile, tanto parlano parlano, ma poi nessuno combina niente. A meno che…»

«A meno che, cosa?» chiedo io; e ho la sensazione che stia per succedere qualcosa di grave, qualcosa per cui mi pentirò di avere fatto quest’ultima domanda. E allora, mia madre, solida donna di destra di inossidabile ceppo austroungarico, profuga dell’Istria, da sempre nemica acerrima di ogni “comunismo”, mi dice: «Guarda, potrei anche votare gli altri, quegli altri [il Pd (n.d.b.): mia madre non lo nomina volentieri…], potrebbe anche avvenire il miracolo che io li voti. Ma solo se ci fosse il sindaco di Firenze, quel Matteo Renzi, come candidato. Lui mi piace, lui è giovane, lui mi sembra finalmente diverso dagli altri. Altrimenti sto a casa».

E io rimango lì, al telefono, mezzo stordito che non so nemmeno bene cosa dire. Le dico che a me Renzi non piace molto, ma non voglio scoraggiarla. E alla fine, dopo poco, cambio discorso e le chiedo dei miei nipotini, che lei ne parla sempre volentieri. Poi, quando la telefonata è finita e sto tornando al lavoro, mi resta in testa un dubbio, uno solo. Se sia mia madre ad essere nel frattempo un po’ invecchiata e ad aver perso quella lucidità un po’ asburgica che nessuno aveva mai potuto negarle; o se invece sia Matteo Renzi ad essere, a sua stessa insaputa, un uomo di destra. Talmente di destra che mia madre se n’è accorta.