Eliminare i cattivi

del Disagiato

Leggete, per favore, questa frase di Primo Levi: "P. era un vecchio scettico ed ironico, nemico di tutte le retoriche (per questo, e solo per questo, era anche antifascista)". Questa frase sta a pagina 30 della mia edizione tascabile del libro Il sistema periodico. Levi racconta del professor P., un professore che lo introdusse alla chimica. Il libro infatti parla essenzialmente di chimica come metafora e non di campi di concentramento o di sommersi e salvati. Ci sono dell’autore cose ben più importanti, lo so. Però quel che c’è dentro la parentesi a me, anni fa, piacque tanto. Dice che il professor P. era antifascista ma solo perché era contro la retorica. Non per buona disposizione d’animo, non perché era contro il male e l’ingiustizia, non perché considerasse gli esseri umani esseri da comprendere, amare e tutelare. Solo per retorica, punto. Bravissmo Levi a sottolineare questa sfumatura. Si è buoni anche solo per motivi piccoli e banali e non è detto che questo sia un bene. Perché appena viene a mancare la retorica, cosa accade? Accade, magari, che orfani della retorica ci ritroviamo ad abbracciare il male, a contemplare il male e magari anche a praticarlo o a compierlo, il male. Per delle banalità. La banalità del male, scrisse Hannah Arendt. Appunto.

E in questi giorni, mentre guardavo Gheddafi braccato e ammazzato e mentre leggevo o sentivo che è stato giusto così, che il popolo ha fatto quello che c’era da fare, ho pensato alle pagine belle e dolorose scritte da Primo Levi e a quel bel libro della Arendt. E dentro la mia testa un po’ stanca (testa pronta a pensare le cose di fretta, a fare le cose di fretta) ho anche pensato che forse, dico forse, Primo Levi e Hannah Arendt non avrebbero scritto senza il processo di Norimberga e senza il processo a Adolf Eichmann. Erano persone intelligenti, Primo Levi aveva capito tanto, tantissimo, dalla sua esperienza in un campo di concentramento però penso che senza quei processi, quella lentezza, quel porre domande agli aguzzini (molto dei quali, poi, sono stati condannati a morte) noi oggi non avremmo capito cosa è stato il nazismo e la macchina infernale che ha inghiottito un numero spropositato di ebrei, zingari, nemici politici, nemici semplici e omosessuali.

Se i kapò, se quelli che hanno torturato, se quelli che hanno organizzato un regime fossero stati ammazzati immediatamente (per colpa della furia o della rabbia incontrollata) io oggi, molto probabilmente, sarei una persona cattiva oppure semplicemente infelice, che vive d'istinti. Non proverei compassione, non saprei che il bene e il male sono dettati anche dalla banalità (insisto con la banalità, ma magari qualcuno non è d'accordo) o da vicende silenziose ma devastanti  se incastrate secondo logiche inusuali.

So chi era Mussolini, so cosa ha fatto e detto, e saperlo appeso come un porco (era Gadda che lo chiamava "il porco"?) non nego che allora mi avrebbe dato, come si suol dire, una bella sensazione,  anche se un poco malvagia. Perché in fondo pure io sono malvagio. Perché in fondo in fondo, se mi levate il mio lavoro, la mia casa, la mia serenità che sta in piedi su quattro cose pagate a rate, potrei esserlo anch’io un malvagio. Perché per essere cattivi basta un meccanismo ben oliato e zac, che si arriva a costruire un efficiente campo di concentramento. Oppure potrei diventare semplicemente razzista, come lo sono Umberto Bossi o Calderoli o Borghezio (perché quando parlo di razzismo non riesco mai a pronunciare il nome di Maroni?) e come lo sono i loro elettori. Sono persone speciali, queste? Per me no, sono persone banali. Un po’ più egoiste e nervose delle altre.

Non sto dicendo che Mussolini e Gheddafi andavano processati (non ho l'autorità per dirlo), sto solo dicendo che senza il processo a Eichmann saremmo gente persa e sola, antifascisti solo perché, come il signor P, nemici della retorica. Primo Levi, addirittura, era contro la pena di morte per i suoi aguzzini. Lo dice in un libro che si intitola Conversazioni e Interviste 1963-1987. Niente pena di morte, a patto che si pentano, dice. E per pentirsi, penso, c’è bisogno di capire e per capire c’è bisogno di fermarsi e guardare il male fatto a se stessi e agli altri. Ecco, questa è la mia idea di processo da fare a chi ha compiuto il male. Quasi servisse più a noi e ai nostri figli che a loro. 

Io un giorno non ci sarò più, mi dicono. Bene, sarebbe bello che chi viene dopo di me possa avere un cannocchiale per guardare quelle cose lontane che stanno dietro di lui, là in fondo. Come è potuto succedere, si chiederanno tra dieci, trenta, cinquant’anni. Come è stato possibile che un leader libico abbai tiranneggiato con la complicità di mezzo mondo? Perchè Gheddafi era così cattivo? Io non l’ho capito e sono sicuro che non sarà il tempo a consegnarci le risposte. Io, a questa cosa che sarà il tempo a stabilire, a dire, a farci capire, non ci credo. Con il tempo non si migliora. Si peggiora.